Lo que digo ahora es lo que padezco siempre
Es la clave para mi dicha,
El mortal párrafo secundado,
La diáfana manera de atraer al suplicio.
Maneras de hablar hay muchas,
Tonos precisos,
frases adecuadas,
Otras fuera de control,
algunas gritan,
Yo por otra lado,
Por el lado que me convoca a esta oscuridad
Escribo,
Sin detener la marcha de mi mano.
Conozco las sobras que impartió Dios
Sus miserias abonadas en la tierra mia,
Pobres campos que ensucio con mis cantos,
Y pobre alma que bebe sorbos de ignea ginebra
Y luego vomita retorciendo su esencia perdida.
Hablo como solo habla el muerto
Hablo con la soledad entre los labios,
Me dirigo al espejo roto,
Al trizado,el nublado de manchas,
Y hablo bajo la férula poética,
Que llevo incrustada
Como rayo en tormenta.
Un fértil maníaco encuentro entre mis brazos
Acaba de despertar de un pequeño sueño
El ruido encrespado del silencio
Cayó sobre esos oídos
Obligando a abrir los ojos,
¡Fue libre!
llora el último sueño adorado,
Crece errante,espinoso.
Yo tomo los versos y los devoro
Dentro de mí los trituro,
Los animo a regenerar sus cuerpos nobles
Y vuleven a ser usados con otros tonas
más sufridos y distantes,
oh,poeta como amo esta locura impuesta
naci en paredes pequeñas
hoy recorro largas paredes ralladas en mi mente
donde vivo yo y la tinta que emano.
Asi es,sabra el mundo que desnudo mi alma
Escándalos por doquier,
De esta loca a menester,
Oh,espanto de espantos,
Soy la daga afilada
Mis venas se abren a mirar por mis muñecas
Y las bebo,vampírica y romántica,
Trazo las palabras raras
Con tinta negra como fosa
roja como libertinaje
y claras como lo que casi no existe.
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